Imponente complejo deportivo: salas de conferencias, judo, gimnasio y un bar concurrido. Salen algunos grupos y me armo de valor para preguntarles por Franco. —¡¿Qué?! —Me miran como a un chiflado.

Raúl, con pinta progresista y el tatuaje «SIN NOSOTROS NO HAY TÚ NI YO», reacciona:
—Franco no nos interesa… Lo único es que, gracias a que murió, trajo la democracia. Pregúnteles a esos, los de artes marciales, son todos fachas.

Me dirijo a ellos. Al principio se muestran reacios, pero Alex, rubio con aire de niño bien, exclama:

—Hoy es el 50 aniversario de su muerte. Estamos muy orgullosos del Caudillo. —¿Son seguidores de Franco?
—Más que seguidores, defensores —salta Mauricio—. No paran de hablar de Franco, ¡que murió hace 50 años!, maestro.
Raúl se indigna:
—Pero en las fosas y cunetas siguen gritando los que él mató. Fue terrible la limpieza con sangre. Nadie levantaba la voz… Ni el hambre, ni el racionamiento, ni la cárcel, ni la censura subían el volumen de los más desgraciados… ¡Y encima agradecidos!
—No entiendo lo de agradecidos —planteo.
—¡Vamos a ver! Si pasa un ciclón y arrasa con todo, queda un desierto. Así quedó España tras el millón de muertos. Todo lo que viniera luego era bueno. Igual que si en el desierto crece una tunera o un fisco de hierba —un subsidio, unas casas de protección oficial—, la gente lo agradece.
—Sí, sí —complementa Richi—. Se arrodilla y le da las gracias al ciclón, a Franco.
¿Entiende?

—¡Cómo se ve que tu padre es comunista! —señala el de artes marciales.
—No es comunista —replica Raúl—, pero a mi........

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