Ha pasado el mundial de fútbol por los coliseos de América. La cocacola fría en los chalés con la tele en la lonja y las patatillas y las aceitunas y los niños sentados en los escalones de la casa esperando el momento del delirio. Y así fue. Partido a partido vencimos la canícula bajo las parras en noches mágicas y nuevamente inéditas, con boleto para otra más hasta bebernos julio en los pagos de los amigos con piscina, a los que íbamos en bicicleta cuando la vida apenas hacía preguntas con moderada discreción y suficiente almíbar para salir airosos de la duda o de la deuda moral de cada causa emprendida. Días en que se desataron las lenguas en lo más prodigioso de cada casa: que si los negros no franceses de Francia, que si los rezos de Yamal sobre la verde euforia de la patria. “La sangre no tiene puertas en vuestra noche boca........

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