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Desde el muy pequeño pero grandiosamente caótico cuarto de azotea donde medita, el atrabiliario erudito Silvestre Lanza, que presume de ser mi alter ego, me dijo: “La literatura es un sueño o una pesadilla, es decir algo bajamente o altamente flotante, pero carente de realidad concreta, y su verdadera realidad consiste en los escritores, seres de carne y hueso y un pedazo de pescuezo, que la sostienen, cuando no la enarbolan, como una  viciosa o virtuosa pero sublime o por lo menos elegante quimera. Y las pruebas de que los escritores son reales están en que son bigotudos o lampiños, calvos o greñudos, de mirada aquilina o miope, borrachos o sobrios (pero generalmente amateurs de los alcoholes), de prosa retoriquísima o escuetísima pero visible, y siempre están escapando de algo, ya sea del Fisco, ya de la moral colectiva…o de su propia moral, si es que alguna tienen. Así que nunca escribas de la literatura, esa palabrería, ese asunto espiritual (o sea meramente abstracto), sino de los literatos, seres........

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