Isabel Allende, la escritora ganadora del Premio Planeta 2026, posa para los fotógrafos antes de la rueda de prensa. / FERRAN NADEU

El otro día me tropecé por la calle con Manolo, un viejo condiscípulo del instituto al que no veía hace años. Es literal: se me abalanzó corriendo y casi nos caemos los dos. -¿Qué te pasa? Manolo, te veo muy contento. -Y tanto, acabo de ganar un premio. -Felicidades, ¿ha sido de la Once o de la Lotería nacional? -No me has entendido, se trata de un premio literario. Es que me he vuelto escritor-, me dijo ruborizándose y mirando al suelo. Me quedé pasmado. Manolo era uno de los chicos más brutos de mi pandilla y, desde luego, nada parecía inclinarlo al arte de Calíope o de Érato. Si me hubiese dicho que le habían premiado en calidad de experto en mecánica del automóvil –es un buen ingeniero- me lo habría creído y si, rozando el rizo, me hubiese comunicado que acababa de fichar por el Valencia C.F. (rama senior), aún, pero escribir, lo que se dice escribir… -¿Bueno, Manolo, y de qué premio se trata? –No sé si te suena, es el premio de novela de Aldeanueva la Vieja, el pueblo de mi mujer, donde cada año convocan un premio para celebrar las fiestas de Santa Brígida. Es poco dinero, cien euros, pero por algo se empieza. No creas, es obligatorio sacar a la santa en el texto y, con ese nombrecito, no veas lo que........

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