Gatsby en Madrid. / ShutterStock

En ocasiones las circunstancias le hacen a uno descubrir su ciudad desde el otro lado del espejo, con los ojos de esos ricos forasteros que habitan entre nosotros, desarraigados fiscales que viven a caballo entre varios países y de los que no se sabe dónde pagan sus impuestos, ni si pagan impuestos. Billonarios nómadas que responden lacónicos al "¿A qué te dedicas?" con un "trabajo en banca". Y ahí se acaba la conversación, pues, para evitar seguirla, el susodicho oligarca se afanará en pedir otra botella de champán al camarero. Decía que me encontré, de rebote, en una cena en un restaurante de Madrid, de esos a los que hace apenas diez años todavía se podía ver a una Infanta de España, y en los que hoy, con suerte, sólo reconocerá a algún mediocentro del Atlético de Madrid. Presidía la mesa en majestad un simpático “banquero” de origen persa, escoltado por dos tipos españoles de nombre balcánico y bíceps y corte de pelo como los de Ilia Topuria. Hablaban -poco- con el deje del sur de Madrid y esa corrección del que se sabe invitado y fuera de........

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