La Santa Marta donde nací, la de mi niñez y mi juventud, era una ciudad pequeña, afable y tranquila. La gente se conocía, se saludaba con cortesía, sin afanes, y se caminaba sin miedo a cualquier hora; no tenía rincones vedados... Se vivía bien. Y conservo un recuerdo que los años no han conseguido borrar: Santa Marta olía a mango maduro y a mar.

Aracataca le dio al mundo el olor de la guayaba a través de García Márquez. Santa Marta, más discreta, guardó el suyo: el del mango de azúcar que las hermanas Goenaga convertían en pasta, quemada por fuera, dorada y cristalina por dentro, de sabor exquisito: el manjar samario.

Santa Marta tiene una seña de identidad que no comparte con ninguna otra ciudad que conozco: la magnificencia irrepetible de sus atardeceres, el leitmotiv que sostiene el recuerdo entero de mi ciudad. He visto ese cielo pasar de la brasa viva al rosa de la patilla jugosa, y de ahí a un morado espeso que ningún pintor ha conseguido fijar en un lienzo antes de que la noche se lo lleve. Los pescadores de Taganga lo leen sin pensarlo y saben, por........

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