Por estes dias tive a infância na mão. O cheiro entrou-me pelos olhos. Houve uma névoa que tricotou a cozinha, toda ela pintada por fumo breve. Um silêncio que abraça. As vozes eram família. Esta família não a tive largos anos. Da mãe ao filho um sorriso em cordão, tantas vezes vazio, em tempo que nunca voltarei a tocar. Imperdoável? Sim, não há perdão quando o bem é um caminho quase sempre tranquilo que não pede circo.
Escrevo com as mãos trémulas, tamanha a inocência destes dias. Cheguei tarde. Um chegar tarde, não reclamado muito menos apontado, que sarapantou o dever. A estrada, vezes sem conta serpenteada, foi desta vez quilometrada em ânsia.
Os ossos de assuã – parte do lombo do porco com alguns restos de carne e tutano – são um tesouro na gastronomia portuguesa. Entrar neles é caminhar no Palácio de Versalhes com o manto de Luís XIV. As narinas abrem. Quem observa fica hirto. O céu abranda. As paredes são o que nós quisermos. Há no mastigar uma brandura que amolece os molares. Estica os incisivos na ânsia, quase pueril, de voltar a receber. Há em tudo um despir que só é entendido por quem........

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