A tarde tinha sido um bafo. Sem vento e com migalhas de pó, largadas pela passada da vezeira. Uma marcha sacudida pelo latir do cão e pelas palavras que saíam da boca do meu tio. O tempo era longo. Estendido por entre giestas, carvalhos, urzes, pinheiros e regatos. Ovelhas atrás e cabras à frente. Aqui e acolá uma parede esbarrondada vá lá saber-se por quem e por que motivo. Em quatro patas, a cabra era a mais acusada. Em duas, talvez o vizinho do lado ou o outro que foi lá meter o nariz depois da sachada que levou. Foi por entre este mastigar de suposições que nos deixamos cair no abraço da capa de burel para “botar a bucha”.
Dias antes, o meu tio tinha escutado no largo do povo que o lobo andava a rondar o gadinho. No romper dos anos 80, não era incomum o pastor trazer do monte uma ovelha mordida ou morta. Precavido, levou consigo preparo, o mesmo é dizer algo que metesse medo a um animal ainda hoje diabolizado.
A navalha estava sempre afiada. Por ela choravam cortes com a palma e o polegar a segurar o pão de centeio. Por cima, caía uma chouriça saída do lareiro em dias onde o borralho vencia o frio. Tudo era bucólico. Sereno. Os corpos, apoiados no cajado, olhavam para a brandura do cair da tarde. Foi por entre esta frugalidade que vi o mais notável animal, no cimo de um monte, em perseguição a uma ovelha. O sobressalto despertou o meu tio que galgou monte acima. Fiquei petrificado com o encalço que culminou num tiro que espantou, em definitivo, qualquer possibilidade de ricochete. O episódio ainda hoje vive em mim. Nunca mais esqueci o fascínio deste canídeo selvagem. Aconteceu........

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