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Así como esta columna, mi abuela está hecha de retazos. Retazos de poemas, como el que recita a medias cada vez que quiere demostrar que aún tiene memoria: “Cuando yo envejezca, cuando tú envejezcas / y mis rizos blondos se truequen en canas, / en mayo, en el huerto, del sol la caricia/ nuestras manos trémulas buscarán con ansia…”. Retazos de las canciones de Vicente Fernández, que para ella es un difunto cercano, así como las ausencias de los nuestros: de mi abuelo, de mis tías… También está hecha de recuerdos que evita con esfuerzo: a ella no le gusta recordar lo que no entiende. Cómo así que tiene un hijo asesinado, y que sus otras dos hijas se murieron........

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