Estimada gente:

Hace poco tuve que realizar una de esas llamadas que nunca queremos hacer y que, a veces, intentamos solventar cobardemente mediante un whastapp. Unos meses antes nos habían invitado a su casa unos vecinos de la aldea de mi padre. Nos contaron que estaban francamente contentos porque su hijo mayor, que había tenido un accidente grave que había truncado su carrera en Madrid y lo había hundido en una fuerte depresión, estaba recuperando el ánimo, con ellos. Estaban arreglando para él la casa de atrás. La llamada que no habría querido hacer, una de esas que esperas que baste únicamente con decir tu nombre y el del destinatario para ahorrarte palabras inútiles, era para comunicarle nuestra ¿solidaridad?, ¿dolor compartido?, ¿muestra de ánimo? Su hijo había fallecido repentinamente en un viaje por Marruecos con unos amigos. “Gracias. Ya nos diréis cómo se supera esto”, me dijo el padre con la voz rota.

Hace exactamente un año murió, sin llegar a cumplir los 33 años, nuestro hijo mayor, Manuel. A diferencia de nuestros vecinos, nosotros, mal que bien, pudimos irnos haciendo a la idea. Su último cumpleaños, el 14 de agosto de 2023, lo celebramos en la habitación del Complejo Hospitalario Universitario de A Coruña, donde lo acababan de operar de un tumor cerebral en grado 4. Hasta que murió, el día que lo ingresaron en un hospital a menos de cien metros de la casa en la que pasó su infancia,........

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