Nunca dejaste de sorprenderme, querida "Negrita". Cuando te defino con esas palabras que titulan estas líneas, doy marcha atrás en el tiempo y así te evoco. Menudita y elegante, con tu sombrero rojo y el pañuelo al cuello, te levantabas cada día sabiendo que habías ganado una lucha sin cuartel contra "ese bicho" que había llegado a tu morada sin ser llamado.

Solidaria con el mundo, temblabas de rabia ante las injusticias como ese día que fuimos a visitarte, Feijoo, María Eugenia y yo, en plenas guarimbas de 2017 y vimos desde tu casa, allá en Altamira, un humo negro que salía de alguna parte. Aquel sábado enardecidos opositores quemaron vivo a un joven por su color de piel y su "pinta" de chavista: Orlando Figuera. Pero eso lo supimos en la noche cuando por fin pudimos llegar a casa a pie, porque los escuálidos rabiosos habían trancado todos los accesos de la avenida Miranda. "Avísame cuando lleguen", me pediste, y entonces te llamé para comentarte el horror que habíamos visto en las calles, y el violinista que pintaba de música la violencia fascista y luego terminó yéndose al norte, forrado en dólares. Llorabas desconsolada por el espantoso final de Orlando, víctima inocente de la barbarie opositora.

Otro día fuimos a pasear al centro de Caracas. Como dos niñas anduvimos charlando y riendo por la Plaza El Venezolano. También fuimos a la Casa Natal de El Libertador y en respetuoso silencio retrocedimos a su tiempo. Al salir entramos a una tienda de souvenirs y había un........

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