Ahora que las caceroladas se convierten en los nuevos aplausos y el facherío se queja por no poder levantar la ventana de sus negocios, todo parece tocado por un aura radioactiva. Tráeme el palo de lo golf, qué digo, la fregona… que me voy a electrocutar. A este punto acabaremos componiendo una versión de L'Estaca para la meseta.

Son las tres de la tarde de un domingo de primavera, el día 63 de estado de alarma. No hay toros en Las Ventas, ni ópera en el Real tampoco Meninas en Los Jerónimos. Medio confinada o a medio liberar, Madrid se enrabieta. Núñez de Balboa aquí, Chamartín allá o Ferraz acullá.........

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