En España la democracia tiene el mismo origen que el mundo en el cuadro de Gustave Courbet. "Yo sólo soy un hombre enamorado". Puede ser la frase de un pintor francés de la segunda mitad del XIX ante una modelo espatarrada, o de un psicópata de manual cuando la prensa empieza a rascar en los chanchullos de su mujer. La democracia estaba estupendamente, lozana como un cesto de fresas recién fotografiadas para el folleto del supermercado, hasta que un juez sumó dos y dos y vio que había algo raro en esas reuniones de la vendehumos consorte con empresarios que luego se beneficiaban, casualmente, de ayudas concedidas por el gobierno de su marido. A partir de ahí la democracia estaba en peligro, amenazada por una oscura conspiración entre periódicos digitales y jueces de ultraderecha, como el que también mantiene imputado al hermano batutas del Gran Jefe.

La democracia venezolana, sin embargo, goza de una salud envidiable, si hacemos caso a los diputados gubernamentales y aliados que acudieron allí invitados por Nicolás Maduro a certificar la victoria del oficialismo, una vez más. Se pasearon por Caracas a gastos pagados vestidos con la camiseta del PSUV y volvieron por aquí dando lecciones con el dedito enhiesto. Si viviéramos en un país normal y no en una fábrica de panderetas dirigida por un enfermo de parkinson, los diputados y cargos públicos de Sumar, Podemos, BNG........

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