Mulheres adultas, nada mais belo. Gosto de tudo nelas, observo-as como se não fosse uma delas: as unhas a precisarem de um retoque, a pele, maçãs do rosto levemente inflamadas, quando indica um copo de vinho a mais, tomado de noite, na solidão do vento nos plátanos avistados da varanda, as bolsas e bolsinhas nas quais guardam uma miríade de segredos, e que transportam todos os dias — isqueiros, medicamentos, a onça de tabaco e as mortalhas, rebuçados para a garganta, a pinça, a maquilhagem, lencinhos, moedas, fotografias tipo-passe, álcool gel, sacos de compras dobrados em triângulos — elas e as suas dores, a sua percepção do tempo passando, as mães com quem não falam, os poucos amigos, as suas rotinas, a casa enquanto refúgio.

Não perderam a graça. Mas às vezes esqueceram-se dela ou fizeram-nas........

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