Un pueblo blanco. / l.o.

Todas las calles blancas. Y el pueblo, aunque bonito, parece desde dentro una boca con los dientes apiñados. Subimos hasta arriba del todo, donde el castillo y el cementerio. Así son los pueblos de esta tierra, no hay forma de conocerse todos los recovecos. Las cuestas todas empinadas y mi hija echando el peso adelante. Tampoco le llega a faltar el aire, a mí sí. Ya es la última calle antes de aterrizar en la plaza principal, una muy larga hacia abajo, porque ya estamos de vuelta. Hay una bifurcación escondida antes de acabarla y llama nuestra atención. Ella quiere ir sola y explorar, yo la espero al pie del último escalón. La veo acercarse a la primera casa que hace esquina, esa con la puerta pequeña de color azul. ¡Es de mi tamaño, mamá!, con sorpresa. Me fijo. La puerta es un poco más alta que mi hija, de madera antigua pintada de azul pitufo. Tiene una ventanita que se abre por dentro y dos cerraduras. Sofía me dice que hay un cartel al que mi vista no alcanza, pero ella sabe que tiene una frase escrita en francés. Examina las........

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