El sol de la tarde cae pesado sobre el estacionamiento del sector A, frente a la casa de mi mamá en El Palotal. En el porche, dos mecedoras crujen al ritmo pausado de los recuerdos. Sentado en una de ellas, con la mirada perdida en la plancha de asfalto, estabas yo, en la otra, un amigo de toda la vida, el mismo con el que seis décadas atrás corría entre los matorrales a las orillas de la carretera hoy autopista Valencia /Campo de Carabobo jugando a ser Paéz o Bolívar en una imaginaria batalla por la independencia

¿Te acuerdas? dije, rompiendo el silencio, En la escuela nos ponían aquellos joropos que hacían vibrar el piso. Uno escuchaba el arpa y juraba que oía el galope de los caballos y el chocar de los sables. Eran letras con hidalguía, nacidas del alma, no de la billetera.

El amigo asintió en silencio. Sabía exactamente a dónde iba la conversación. La herida seguía abierta y fresca.

Ayer escuché un joropo en Radio, dije con un tono amargo que no pude ocultar. Un desastre. Puras rimas forzadas, alabanzas compradas que suenan huecas. Y me quedé pensando... ¿Quién demonios le va a componer un joropo de verdad a los militares venezolanos del siglo........

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