Este verano, mi tarea voluntariosa dominical consiste en cruzar las piernas en la piscina cual pequeño burgués liberal –un abrazo al infierno, Chaves Nogales– y leer prensa conservadora en papel para echarle una mirada final a este descompuesto viejo mundo –un beso al cielo, Camarón–. Allí, en ese lado del negocio, las cosas son tan diferentes que parecen diseñadas para otros cuerpos; el mundo es de otro color, tiene otra textura, es dirigible desde las sencillas manos de un hombre. En sus páginas de opinión se cuentan cosas que ya no existen, si es que alguna vez existieron; por ejemplo, se diserta con pluma escasa de pisos en Chamberí, de vacaciones en velero por el norte, de paseos por Nueva York, de hipotecas pagadas gracias a una columnita semanal en un suplemento. En la opinión de esos diarios del viejo mundo se despliegan los escritores –hombres– de aspecto cincuentón, aunque de tacto nonagenario, que se cuidan de cultivar una prosa sofisticada, pero distante, vendimiada a........

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