Otro huracán. Otra vez.

Cuba de nuevo “atacada”.

Otro huracán. Marejada.

Ventarrones. Lluvia exprés.

Un categoría 3.

“Melissa”. Nombre sonoro.

De nuevo el terrible coro

de Eolo y sus isobaras.

Nubes negras. Sombras claras.

¿Rezo? ¿Canto? ¿Río? ¿Lloro?

En Santiago, Holguín, Guamá,

en Sagua, en Segundo Frente.

Otra vez, Cuba, tu Oriente,

tu gente humilde que está

bastante golpeada ya

es víctima de un ciclón.

Reza toda una nación

que antes ni rezar sabía.

Va un huracán de empatía

en la misma dirección.

Veo fotos. Me estremezco.

Un hombre. Un televisor.

Más de un techo volador.

Un panorama dantesco.

“¿Me acuesto?”, “¿Y si no amanezco?”.

Lluvia de preocupaciones.

No son solo los ciclones.

Es el agua. Es la comida.

Lo dura que está la vida.

La crisis. Los apagones.

Melissa es la última gota

del famoso vaso lleno.

¿Estamos vivos? Qué bueno

pero la vida qué rota.

Fotos. Videos. Se nota

el cansancio de la gente.

Ensañamiento doliente

con la ciudad de Guantánamo.

Lo mismo en Sagua de Tánamo,

igual en todo el oriente.

Ante el puño de un ciclón

que por su fuerza destaca

hasta la placa más placa

parece ser de cartón

No hay muros de contención:

vuelan tejas y ladrillos.

No quedan calles ni trillos

que no hayan sido tragados

por las aguas. Anegados.

Luz con fango en los bolsillos.

Las barandas voladoras.

Los pedazos de concreto.

Espacio con peso neto.

Peso bruto de las horas.

Las manos trabajadoras

no pudieron nada hacer.

Vimos los ríos crecer

y........

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