Constantino e o cajado de Anastácio |
A História raramente se deixa ler como uma linha contínua de causas e efeitos; antes se impõe como um tecido irregular, onde o acaso, o medo e a ignorância se entrelaçam com decisões irreversíveis. A preservação e a destruição caminham lado a lado, e a todo o passo pressentimos o peso dos cínicos imponderáveis que moldam o destino dos homens: aquilo que se salva por milagre e aquilo que se perde por gesto trivial. Entre mãos que escondem e mãos que queimam, desenha-se uma ironia cruel – a de uma humanidade que, ao tentar proteger o seu sentido, acaba tantas vezes por o aniquilar. É nesse espaço de tensão que a História se torna espelho da nossa própria fragilidade, onde cada escolha contém já a semente de uma perda futura.
Nos dias que se seguiram à conversão de Constantino, no século IV d.C., as vozes outrora submissas de bispos, diáconos e sacerdotes levantaram-se, de súbito autoritárias, contra toda a sorte de heresias, filosofias e formas não ortodoxas de conhecimento. Era o eco rouco da intransigência, o murmúrio do dogma contra o silêncio dos sábios que habitavam os desertos e os pequenos casebres. Contudo, o seu silêncio não significava que aceitassem a onda de ressentimento e desprezo que os perseguia, avançando de norte para sul, das grandes para as pequenas cidades ou para os oásis onde se cruzavam viajantes de origens diversas e mercadores que negociavam âmbar e canela. Uma crescente inquietação varria as dunas ondulantes; as paisagens encolhiam, tal como os mosteiros e os eremitérios. Não havia razões suficientes para justificar o massacre sistemático que estava a ser planeado a partir da sede imperial. Os seus emissários viajavam a pé ou em burros, as suas cabeças hirsutas ressoando com o constante martelar do desprezo, de ordens irrevogáveis e pronunciamentos divinos.
Anastácio, o mestre cego de São Pacómio, ofereceu-se para retirar da biblioteca os livros........