Acaso fue ese Guillermo, real o ficticio, quien en una amanecida, de más humedad que helada, exhaló su vida, dicen, aunque no concibamos un tal final, bajo un puente, quien asentado, de buena planta y sin los estragos que se le suponen a esa bohemia forzosa de los que por aquí vagan sin faro, esperanza o a la espera que la malhadada fortuna los saque de una rutina de tan opresiva que jamás volverán a la vida de los normales, si por tales nosotros. Son esos míseros de solemnidad. Los, además, aplastados por un demoledor horizonte que no existe.

Cuando vemos a esos que cual apestados irrumpen y se acomodan en las traseras de los buses trabando, desde nuestra visión, incoherentes palabras de más que medio tono

Guillermo, podría ser, como dije, otro nombre, quien un poco pasada la cuarentena, vagaba, no sin rumbo, daba la impresión, hacia esa nada en la que se subsumen los que sin faro, o porqué la esquiva fortuna, los ha relegado, y digo sin rumbo porque él lo tenía en cierto modo ya que frecuentaba los libros, se acodaba en cuclillas........

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