El verano no empieza cuando lo establece el calendario, que casi nunca acierta en las cosas verdaderamente importantes, sino cuando alguien deja las sandalias en la arena y avanza hacia el mar con esa determinación un poco teatral de quien sabe que aún puede arrepentirse. Sobre la toalla quedan el teléfono, las llaves, la ropa y el nombre con el que firma los correos, ese nombre serio y obediente que quizá no sea del todo suyo. Durante unos minutos, la vida permanece doblada junto a las pertenencias.

El hombre camina. Unos niños levantan una muralla que la primera ola derribará, acaso por eso la construyen. Una mujer lee. Dos ancianos miran el horizonte. El hombre introduce un pie. El agua está fría.

Siempre lo está en el primer baño, porque la memoria lleva todo el invierno falsificando el mar. Lo ha vuelto tibio y hospitalario; ha eliminado el viento, las discusiones y la tristeza de........

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