Sempre que um escritor morre, o Mundo fica mais pobre. A notícia da partida de Mário Zambujal escassos dias depois de ter completado 90 anos apanhou-me de surpresa, porque é sempre um golpe no coração quando perdemos um herói particular, e o Mário estava entre os meus eleitos.

Entro na máquina do tempo até o ano de 1980. Estou doente há várias semanas. Sofro diariamente de uma febre que dispara até aos 39 graus e encharca todas as noites os lençóis. A cabeça rebenta de dores, o estômago não aguenta nada, já fiz análises várias vezes e nenhum médico parece seguro em relação ao diagnóstico. Talvez febre de Malta, arriscam. Dois invernos antes, já passara toda a primavera na cama por conta de uma mononucleose que me deixou exausta durante anos a fio.

Em criança, foram quase três meses confinada ao meu quarto por causa de uma febre reumática. Estou por isso habituada a viver no meu mundo de silêncio e de alguma solidão,........

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