Con pocas esperanzas, el pasado sábado llamé a Javier, mi peluquero uruguayo que lleva más años en España que en su país natal, para tratar de conseguir cita. Hubo suerte. Nadie me corta el pelo como él, ni me informa –siempre con espartana discreción– de lo que acontece en la ciudad. Antes me dejaba caer sin previo aviso por su local para ver si podría atenderme, pero la pandemia nos dejó herencias como ésta. Las hay peores.

Sol radiante, temperatura perfecta. Olor a tilo. Bajando por la cuesta de Moneo, junto a la Purísima, me tropecé con una legión de guapísimos engalanados. No era una boda porque no había novio, y la........

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