Hay lugares, territorios, que tienen la mala suerte de convertirse en metáfora en vez de musa. De lo segundo sabía Battiato cuando cantaba Mal de África, o Magüi en Paquita Salas cuando sentenciaba aquello de «África, Melilla» con todo el cariño del mundo. Ceuta, en cambio, lleva camino de convertirse definitivamente en metáfora de la derecha. Hay vallas, Marruecos, inmigración, España, Europa, fronteras y uniformes. Que acuda la política identitaria para removerlo todo, rauda y veloz, a una terraza desde la que pronunciar «invasión» con un agua con misterio en la mano y la satisfacción de quien acaba de resolver la geopolítica del Mediterráneo antes de que llegue la segunda ronda.

Me decía un amigo este verano que en España nunca habíamos sido racistas porque, sencillamente, no había inmigración. Eso es asín. No es que España careciera de racismo —nuestra historia ofrece material suficiente para no ponernos estupendos—, sino que durante décadas nuestra relación con la inmigración tuvo una ventaja metodológica considerable: buena parte de ella era imaginaria. El negrito del Cola Cao, por ejemplo, era muy bienvenido.........

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