Un día cualquiera, una mujer cualquiera me habló sobre cuánto disfrutaba escribir cuando era una adolescente que, a través de las letras, buscaba entenderse a sí misma en un mundo que suele ser inentendible. «Y… entonces, dejé de hacerlo», me dijo con la misma resignación con la que un viejo habla cuando ya todos los trenes de la vida han pasado frente a sí, sin haber decidido a tiempo embarcarse en ninguno que le condujera a ese destino soñado que mal llamamos felicidad.

Su madre, que la veía llenando cuadernos con palabras —para ella, inútiles—, le insistió tanto en que eso de escribir no servía “para nada”, que ella desestimó su........

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