Muchos años después, frente al espejo agrietado de la historia, los venezolanos recordarían aquella madrugada del 03 de enero en que el cielo se partió en dos y una mujer de ojos de guerrera, hija de un padre asesinado hace 50 años por la DISIP, cuando ella apenas contaba siete inviernos, tuvo que elegir entre la dignidad de las ruinas y la cobardía de los altares vacíos.

Delcy Rodríguez no pidió la presidencia. Se la impusieron las circunstancias, como a quien le cae encima una losa y descubre, entre el polvo y el dolor, que sus hombros pueden sostener el mundo. El 3 de enero de 2026, cuando las sombras de una intervención foránea se tragaron la noche caraqueña, ella estaba allí: vicepresidenta, hermana de un pueblo que sangraba, hija de una patria que no se rendía. El Tribunal Supremo la llamó. No fue Donald Trump para imponerla. Y ella, con la voz templada de quien recuerda la muerte de su padre entre rejas, juró no entregar lo que no era suyo, pero tampoco dejar que Venezuela se desangrara en la soledad del desprecio internacional. Asumió con gallardía y sin miedos el reto.

Infantiles de la izquierda a llaman entreguista. La llaman traidora. Los que desde sus sillones de madera podrida gritan traición nunca tuvieron que mirar a los ojos de un país que se moría de hambre y de aislamiento. Nunca tuvieron que decidir, a las tres de la mañana, si dejaban que los barrios se vaciaran de niños o si........

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